Вечер насквозь пропах иланг-илангом, воздух слишком терпкий, а вечер слишком испанский: на улице неестественно красно-желто-рыже. Меня окружает мелодия из "Кармен", та самая: та-та-та, тара-та-та, тара-та-та-тара-та-та-та...Плохо, чтоя слишком плохо знаю испанский, чтобы напеть. Если говорить честнее, я его не знаю совсем, а зря - сейчас бы пригодилось.
Странное дело - я совсем не лирик, но почему-то окружающие меня рисуют этакой возвышенной лиричной особой с мечтательно-сказочным взглядом (и на жизнь в том числе), этакая кудрявая фея. Мне это очень странно - господа, ну где вы видели таких фей? Я же реалист, прагматик до мозга костей, ну и где, где тут романтика?
Романтика не во мне, она всюду. Особенно сегодня.
Я не являюсь фанатом Испании, но сейчас я прочувствовалась этим духом, этим испанским колоритом. Как там в другой опере было? "Тореадор, пам-пам-парам"...не помню. Ну и шут с ним.
Ладно тебе, эль, соберись. Еще много чего надо делать. Очень много. Мне интересно, и как продержали все это время существо, которое не может написать даже самый простенький план? Поражаюсь я нашей системе стандартов.
А город окутывает, манит. Карамель и иланг-иланг. ТАкое ощущение, будто на улицах весь день жгли ароматные палочки, а теперь этот запах никак не выветрится.
Музыка в плеере сменилась Эдит Пиаф. "Padame, padame, padame...". И Испания сменилась не менее терпким душним Парижем - не Францией, Парижем. Идти, чуть пританцовывая, - смотрят, ну и плевать, у меня настроение хорошее, имею право. В конце концов, пятница. А завтра суббота. К которой я должна доделать этот чертов план.
Доделаю, куда денусь. Оптимистом быть плохо, когда он не разбавлен реалистичным пессимизмом. Тогда он превращается в глупость. Но мы же не глупые, я правильно тебя понимаю, эль?
Pаdame, padame, padame...